Des-venda-me

E se as marionetes descobrirem que têm poros do tamanho de vitórias-régias?

Poeta

Quando o poeta acordar

suado e sem rima

Largado e lasso nos lençóis sem métrica

nas estrofes desgrenhadas

Pálido, calado, caiado de lirismo

corpo molhado de entrega,

coração texto nu de linhas nuas

amado demais

dessa coisa indiscursável de quando alguém dá de amor a sua solidão

...

Dá-lhe um pão de centelha quente e branco

Não passa não a manteiga das palavras

Silencia, poeta

Incêndios

Adolesço femininos
Ser mulher é missão de ignescência
Abro a janela para que o hausto do dia me beije
Tão bonita a vida ardendo o dia
Flamejo
Tenho dentro um vermelho de filhos
Verto lava quando se me revoltam as fertilidades
Segura a minha mão, eu vou te gritar nascimentos
Meu trabalho é de parto, reparto, desapequeno o possível
Amo
Subo no telhado do mundo pra pulsar no vento
Quero meu cabelo assanhado
Receber lufadas de devir como uma rosa-dos-ventres
Girar ao sabor das minhas natividades
Há de ser amoroso, há de ser belo, há de ser "entre"
Estou tão amorosa que o meu peito se constringe
"Entre" é pulsante demais
Adormeço, sangro
Meu leito é o mundo no peito

Lentos

Quero amar lânguida, demorada

Demoro a minha nudez nas tuas mãos ubíquas

nas tuas mãos ilegisláveis

Arrebento a língua, empurro, esmurro a redondez de um poro

A boca convoca os pelos

Persegue os côncavos

desliza, arranca um grito

Cala, crava na pele

um desenho de hálito

Tatua o teu cio

Broto sucos, relevos, hasteio penugens

Ardo, urjo, insisto

Visto voragens

Mordo o teu corpo

Com a abundância de uma letargia

Poema de quem cala

To com o coração mais asa que peito

Só, calada, funda

E o meu degredo é esta beleza

Tudo quietinho

Clave de sol beijando o silêncio na boca dos pássaros

Tudo o que dorme em riste

Há cardume de brisas soprando os cios do lago

As borboletas em prece

Todo canto é pétala

Todo nada é nascedouro

Vasculho o avesso de mim e espalho sementes de centelha

Ausculto o adormecido das coisas florescendo

Tenho uma primavera no ventre

Preparo veias e ancas

Minha santa parideira

Também eu nasço na inflorescência dos instantes

Quero nascer miúda, sem grito, sem alarde

Quieta, como o balé das pétalas adolescendo o botão

Quieta, como o chão amando as sementes, fundando os jatobás

O mundo foi mesmo feito de uma beleza exagerada

Tenho fraqueza, não presto pra ser gente

Sou súdita dos meus olhos

A mão

O homem tinha uma mão imóvel, fazia anos. O médico lhe dissera tratar-se de AVC, sigla morta para uma mão morta. Era uma mão feia, arroxeada, pesada. O homem a esquecia tanto quanto ela o esquecia, se assim o era.

Tinha uma vida grande, com grandes cascas. A empresa ia bem, lhe chegavam aos montes ramalhetes de cédulas. Comportava em si um catálogo respeitável no que tange à cultura, títulos importantes, insígnias. Ninguém podia acusá-lo de não existir, afinal, ele havia se vestido. Os que lhe falavam o faziam com os olhos baldios, apoucados, débeis. Enforcando as paisagens, semi-vendo, semi sis.

Sua família era "estruturada", luminosa mesmo. Tinha uma mulher linda e solícita, que o encarava pouco nos olhos, é verdade, mas, enfim, era seu o aquiescer.

Tinha muitos amigos. Mornos. Os copos para os brindes, os sorrisos para as fotos, os meios-olhares. Uma bela casa, protegida por circuitos de TV, equipes de segurança, apólices vultosas. E axiomas, muitos. Era preciso robustecer a tristeza. Era assim o que se chamava de beleza, os espartilhados. Desde há muito, o homem chama a sua dor de poder.

E aquela mão insistente. Mão morta, sísmica, muda-esbravejante. Era uma mão alma-penada, tinha convulsões, socava-lhe o peito "Eu te atormento para que pulses, eu estapeio a tua fúria amorosa de sob o rijo da tua superficialidade". Mão de disparar impropérios "Prefiro sentir teus estilhaços do que essa tua organização morta". Era violência, mendicância a mão que queria, às vezes, um pires de leite. Não raro amorosa, mão de dar, mão de pedir "Ainda tens carícia?" Confidência, arrastamento, sangue. Mão de criança, pele fina, chorosa "Eu preciso morar num afeto longo, preciso do tempo e seus dedos macios. Eu chamo o tempo de mãe?"

Não era afeito a espelhos esse homem. Quando, por acidente, um espelho o raptava, se contorcia, esquivo de si mesmo. Não lhe chocava tanto aquela sua palidez, aquele seu desviço, seu horror era daquela mão que estranhamente brilhava, evolava centelhas. A mão tinha a força de todos os sóis.

Era abrigar em si uma dissidência, uma tumescência estrangeira. Diabo de mão desapaziguada. A mão que não fazia parte, indócil, mão de apontar outra vida, outro possível. Obstinadamente imóvel, sua militância. Protesto. Ficava ali quieta, amealhando a si mesma, a sua sensibilidade particular.

O homem, mentalmente, amputava essa mão. "Que quer dizer essa fenda, esse vazamento? Tinha medo dessa sua grande força, dessa mão iara encantadora de marujos "E se nessa mão houver delícia?", "E se eu amar minha maldição?" Tinha medo de seu precisar humano, pequeno, fustigante, que medo dessa sua miríade de cores, dessa beleza, desse Maior incontido, essa hemorragia de felicidade, dá-me parar de ser, precipício de luz, de Vida, ser divino é morrer demais e se viver demais mata?

Ouvi falar que a mão, um dia, matou o homem. Para viver, muito do homem é lápide. Ouvi dizer também que o homem, um dia, a pediu. Já era hora de uma espécie de casamento.