Receita

Busco coisas na antiga casa

fechada, cheirando a silêncio agridoce

na cozinha, os azulejos me reverenciam enlutados,

vexados pela não lágrima

eu precisei chorar só

é que não há mais no fogão a gordura das panelas e o vapor dos doces fumegantes pra que lacrimejem comigo

essas despedidas sempre têm gosto de supermercado por fazer

deve ser porque a gente é meio como tabuleiro de cocada

às vezes recebe uma avalanche quente e branca, ardendo na alma não previamente untada

pra depois ser espalhada pelos móveis nas mãos gordinhas das crianças

farelos de açucar sorrindo nas mãos delas

talvez a vida seja uma receita de pão-nosso-de-cada-minuto